somos puro projeto da criação divina,
com destinos traçados,
encerrados na divina vontdade?
Ou frutos do nosso proprio desejo
vivendo do pão e pra carne?

Somos um plano perfeito,
num navio que afundou?
Ou um traço inacabado?
onde começa o Homem?
onde termina o autor?

E mesmo, ainda cabe a proposta.
Autor do que mesmo?
Anda a vida sem trava,
o criador perdeu a aposta?

Ou perdemos nós o trajeto,
inundados de tantas vontades?
Ou morremos nós é de medo,
em meio a tanta barbaridade?

Será que sou eu?
Será que sou eu na minha carteira de identidade?
Será que sou eu que ando no meu corpo pela cidade?
Será que sou eu que morro de rir da felicidade?
Ou será que sou eu que minto pra dizer a verdade?
Será que sou eu o feto que não quer nascer?
Será que sou eu o único defunto que quer viver?
Será que sou eu a cara em que meu olho mora?
Ou será que sou eu o cara sem culpa que foi embora?
Será que sou eu puxando o fio do suéter de lã?
Será que sou eu excitando a força do ímã?
Será que sou eu que tenho medo do jornal de amanhã?
Ou será que sou eu que sou feliz por não usar soutien?
Será que sou eu o alvo da boca que me beija?
Será que sou eu que bebo água ao invés de cerveja?
Será que sou eu o cabeludo pregado na cruz da igreja?
Ou será que sou eu que penso ser o que talvez eu nem seja?

Moska!